Воистину, в ранней осени есть что-то от просветления. Я завариваю чай, и пью его бесконечно, чашка за чашкой, погружаясь в тишину, как в тихую, стоячую воду, я дышу тишиной, я плыву в ней. Мой дом –  бежево- золотистых тонов, - полон прохлады и тишины, и тонкого аромата чая. Все, что не нужно, находится за стеклом, ничего этого нет – ни гула самолетов, ни крика детей, ни писка мечущихся за окном стрижей – нет ничего, кроме тишины. И в ней я почти слышу шорох опадающих листьев, и вижу паутинки, летящие по ветру, приближается осень, лето уходит, зима все ближе… А я таю в тишине, как кусочек сахара в стакане чая – прозрачном стакане, роняющем блики янтарного света на бежевую гладь стола…
Мой октябрь тоже на подходе, и моя Суть знает, когда и что именно произойдет, и она спокойна в ожидании возвращения, а я, сливаясь с ней, погружаясь в нее до полного своего растворения, становлюсь безмолвной и спокойной тоже. Я дома.

Осень – это тишина. Рыжие ветви, пронзительное небо, ледяная горечь, приносящая умиротворение и покой. Осень – ник с льдисто-горьковатым привкусом, черные буквы на мониторе от неизвестной, но такой близкой души. Осень – колючие звезды, где-то там, очень высоко. Розовые, сочные лепестки отцветающего бальзамина на черной воде. Осень – это тишина. Это последнее призрачное тепло, запахи леса и ощущение приближающегося конца. Знаете?
Мне кажется, что энный этап Пути подходит к концу.
Мне удается жить параллельно этому знанию. Строить планы, тратить время, ссориться с малым… Работать, учить уроки и осваивать английский. Будто там, где это знание станет возможно применить, он мне для чего-то понадобится… Глупо, правда?...

Расписаться ртутью на мокром стекле. Пересыпать волосы моросью и ветром. Упасть щекой на мокрый кленовый лист. Услышать мерный стук капель по осеннему пестрому ковру. Стать холодом и туманом, серой, серой пеленой водяной пыли, стать падающим листом, этим первым и последним полетом, запечатлеть каждую его микросекунду. Стать сонной осенней землей, бурой травой на мокром поле, зрачком белки, тенью бесшумно пролетевшей птицы. Инеем на прижавшейся к земле траве. Горьким октябрьским утром. Каплей на кончике ветви. Криком вороны. Все это просто значит стать собой.

Вернуться домой.